понедельник, 24 июня 2013
случился у меня сегодня. Случился он совершенно внезапно, ничто не предвещало. Просто я начала вспоминать, откуда это — "Копыта коней поют о смерти". Ходила гуглить — ничего не выгуглила. Сначала я была уверена, что это греческое. А потом вдруг подумала: "А что, если не греческое, а наоборот — монгольское? Может, это чего-то из Яна, например?"
читать дальшеВперед, вперед, крепконогие кони!
Вашу тень обгоняет народов страх...
Мы не сдержим, не сдержим буйной погони,
Пока распаленных коней не омоем
В последних последнего моря волнах!
Это-то уж точно из Яна.)
Вспомним, вспомним степи монгольские,
голубой Керулен, золотой Онон...
С нами на курсе девочка-монголка училась. По-русски говорила не хуже нас, а еще прекрасно пела. Ну, песенки под гитару. И на русском, и на монгольском. Вот однажды спела что-то монгольское, да такое красивое. "А о чем эта песня?" — спрашиваю. "О Чингизе", — отвечает. "Что же там поется?" — "Что он был самый великий, храбрый, как лев..."
В ОРДЕ
За степью, в приволжских песках,
Широкое, алое солнце тонуло.
Ребенок уснул у тебя на руках,
Ты вышла из душной кибитки, взглянула
На кровь, что в зеркальные соли текла,
На солнце, лежавшее точно на блюде,—
И сладкой отрадой степного, сухого тепла
Подуло в лицо твое, в потные смуглые груди.
Великий был стан за тобой:
Скрипели колеса, верблюды ревели,
Костры, разгораясь, в дыму пламенели
И пыль поднималась багровою тьмой.
Ты, девочка, тихая сердцем и взором,
Ты знала ль в тот вечер, садясь на песок,
Что сонный ребенок, державший твой темный сосок,
Тот самый Могол, о котором
Во веки веков не забудет земля?
Ты знала ли, Мать, что и я
Восславлю его,— что не надо мне рая,
Христа, Галилеи и лилий ее полевых,
Что я не смиреннее их —
Аттилы, Тимура, Мамая,
Что я их достоин, когда,
Наскучив таиться за ложью,
Рву древнюю хартию божью,
Насилую, режу, и граблю, и жгу города?
Погасла за степью слюда,
Дрожащее солнце в песках потонуло.
Ты скучно в померкшее небо взглянула
И, тихо вздохнувши, опять опустила глаза...
Несметною ратью чернели воза,
В синеющей ночи прохладой и горечью дуло.
(Бунин)
@темы:
cтихи