После месяца беспросветного зноя человеком (по крайней мере, мной) овладевает что-то вроде истерически-мазохистского веселья.
Это оно.
И ведь чистая правда: завтра у нас 39 обещают.
Это оно.
И ведь чистая правда: завтра у нас 39 обещают.