Впереди шла жирная женщина,
на ходу вырывая корни и топча размокшие
бубны,
шла — и толстые губы
выворачивали наизнанку издохших медуз.
Жирная ведьма, врагиня луны,
шла по вымершим этажам
и кидалась в углы,
чтобы выплюнуть маленький череп голубки,
и клубила угар над банкетами гиблых времен,
и звала к себе сдобного беса
с небесных задворков,
и цедила тоску фонарей в центрифугу метро.
Это трупы, я знаю, трупы
и останки слезящихся кухонь, в песок зарытых,
мертвецы, и фазаны, и яблоки канувших лет —
они-то и хлынули горлом.
*бодро* А ничего, просто настроение такое.
Оно уже, собственно, немало годиков именно такое. Но иногда бывает прямо вот совсем. Такое-такое.
("Толпа, которую рвет. (Сумерки на Кони-Айленд)", Ф. Гарсиа Лорка, пер. А. Гелескула.)